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Hämophilie

Denise Pereira (2016)

Dir die Finger berühren wie ein Schnitt scharfschartigen Papiers.
Aufrichtig in die Gegenrichtung schlucken.
Um ein Haar stecktest du dir lächelnd eine Skizze in die Tasche.
Ein Beinahe-Nebel, der fortlebt im Ansatz.

Mit dir die Wunde versiegeln, während du sie noch öffnest,
im großzügig-warmen Opfer aus Magma,
bevor es in Kriegesaromen explodiert,
diffus und schief auf der brausenden Schleimhaut.

Sprich mir nach:
Ein Körper ist nirgends nur ein Körper,
er ist auch ein Domino-Auffahrunfall auf der beregneten Autobahn
an einem Sonntag.

 

 

Übersetzung von Christiane Quandt

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