{"id":13316,"date":"2020-02-17T17:58:56","date_gmt":"2020-02-17T16:58:56","guid":{"rendered":"https:\/\/magazin.stadtsprachen.de\/text\/52-hertzen-2\/"},"modified":"2020-11-16T14:20:43","modified_gmt":"2020-11-16T13:20:43","slug":"52-hertzen-2","status":"publish","type":"stsp_text","link":"https:\/\/stadtsprachen.de\/de\/text\/52-hertzen-2\/","title":{"rendered":"52 hertzen"},"content":{"rendered":"

Barcelona, 1. Juli 2019<\/strong>
\n<\/span>Montag<\/span><\/p>\n

Fr\u00fch morgens in Barcelona in der alten Schmiede. Der Milchkaffee auf dem Schreibtisch, <\/span>meine Tr\u00e4ne, wie sie damals in Argentinien meine Art Kaffee zu trinken nannten, \u201euna\u00a0<\/span>lagrima\u201c, weil in einen Becher hei\u00dfe Milch eine Tr\u00e4ne Kaffee gegossen wird. Wie erstaunt ich\u00a0<\/span>war, als ich dort lebte, dass es ein Land gab, dass f\u00fcr meinen Kaffee ein Wort gefunden hatte,\u00a0<\/span>w\u00e4hrend ich \u00fcberall sonst immer endlos erkl\u00e4ren muss und dennoch das Falsche serviert\u00a0<\/span>bekomme. Argentinien hatte immer f\u00fcr alles diese treffsicheren Namen, \u00fcberraschende, oft\u00a0<\/span>lang gesuchte, exakte Bilder, transportiert auf diesem Beet ihrer Schschlaute. Argentinien,\u00a0<\/span>Sehnsuchtsort. Der retrospektive Blick durch das meterhohe Schmiedetor jetzt hier in <\/span>Barcelona. Auf der sommerhei\u00dfen Carrer Nou de la Rambla g\u00e4hnen schon am Morgen\u00a0<\/span>Kaugummis an Schuhsohlen und katalanischen Kindern rieselt der Sand vom Wochenende aus\u00a0<\/span>den Hosentaschen. Auf meiner Schulter Tapatoc, nat\u00fcrlich ist auch er Argentinier, wie sonst, <\/span>Findelkind, verkr\u00fcppelter Papagei, w\u00fcrde er Holzbein und Augenklappe tragen, es w\u00fcrde nicht\u00a0<\/span>wundern. Stundenlang sitzt er dort, w\u00e4hrend ich schreibe, als w\u00e4re ich die Palme, auf der er\u00a0<\/span>nistet, als h\u00e4tte er mich, statt ich ihn gefunden, erobert, wer’s findet, dem geh\u00f6rt’s, so <\/span>wandert er von einem Ohr zum anderen, putzt sein Gefieder und kreischt beleidigt, wenn ich\u00a0<\/span>wage ihn hinunter zu setzen. Das Geschrei ist ein Problem, immer wieder ertappe ich mich,\u00a0<\/span>wie ich ihn meinerseits \u00fcber den Schreibtisch hinweg in seinem K\u00e4fig anbr\u00fclle, endlich den\u00a0<\/span>Schnabel zu halten. Dabei ist das nur seine Art zu kommunizieren, er kann es nicht anders, und\u00a0<\/span>meine verzweifelten Schreie nach Ruhe wiederum versteht er nicht. Mein H\u00f6rsturz kurz nach\u00a0<\/span>seinem Einzug \u2013 ich die stelle die waghalsige Vermutung, dass er seinen Teil dazu beigetragen\u00a0<\/span>hat. Weswegen es Momente gab, in denen ich dachte, ich m\u00fcsste ihn weggeben, wegen der\u00a0<\/span>Ohren, wegen der Lautst\u00e4rke, irgendwann muss auch mal Schluss sein, verflixtes Federvieh,\u00a0<\/span>ich konnte V\u00f6gel sowieso nie leiden! Und dann dr\u00fcckt er sich katzengleich in meine Handh\u00f6hle\u00a0<\/span>und l\u00e4sst sich den Kopf von mir kraulen, nur von mir und niemand sonst. Legt seinen Schnabel\u00a0<\/span>an meine Wange und verharrt einen zarten Augenblick. Krabbelt im Winter meine Strickjacke\u00a0<\/span>hinauf und friemelt sich von unten unter meinen Schal, bleibt dort wie in einer H\u00e4ngematte\u00a0<\/span>liegen, w\u00e4hrend ich schreibe. Und ich wei\u00df, niemals k\u00f6nnte ich ihm die Freundschaft k\u00fcndigen\u00a0<\/span>und noch viel weniger meine Loyalit\u00e4t. Tapatoc ist ein argentinischer M\u00f6nchssittich, dem\u00a0<\/span>Krallen, Schnabel und Flugfl\u00fcgel nicht nur gestutzt, sondern amputiert wurden. Ich fand ihn\u00a0<\/span>im Montju\u00efc in Barcelona, denn nicht nur wurde er verst\u00fcmmelt, sondern auch ausgesetzt\u00a0<\/span>(vermutlich, weil er zu laut war, verst\u00e4ndlicherweise!). Er lebt nun seit zwei Jahren bei mir und\u00a0<\/span>ich glaube, ich bin ziemlich nett zu ihm. Er h\u00fcpft die meiste Zeit frei in der Schmiede herum\u00a0<\/span>und nervt pickenderweise alle, vor allem die H\u00fcndin. Und es ist ganz erstaunlich, wie dieses <\/span>hundert Gramm schwere Dings jede meiner Stimmungen sofort ersp\u00fcrt. Bin ich schlecht\u00a0<\/span>gelaunt, geht er in Habachtstellung und l\u00e4sst sich nicht mehr ber\u00fchren. Bin ich gereizt oder\u00a0<\/span>schenke ihm weniger Aufmerksamkeit, bei\u00dft er mich unterschiedslos zu einem Fremden fest i<\/span>n die Hand. So sehr er mir vertraut, so sehr hat er gelernt, mir zu misstrauen – seinem <\/span>Versorger, Gl\u00fccks- und Leidbringer, der mein Vorg\u00e4nger gewesen schien. Ich finde dieses\u00a0<\/span>kleine Wesen ganz \u00fcberaus enorm. Tapatoc mein kleines feines Totem. Ich \u00fcberfliege mit ihm\u00a0<\/span>wie jeden Morgen die Zeitung, was er als Ungeheuerlichkeit ablehnt, er versucht meine\u00a0<\/span>Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen, er klettert auf den Schreibtisch und latscht mit seinen\u00a0<\/span>verkr\u00fcppelten F\u00fc\u00dfchen, kleinen F\u00e4ustchen ohne Krallen, \u00fcber die Seiten. Ich wische ihn vom\u00a0<\/span>jeweiligen Artikel, was mit einem Biss kommentiert wird. Und pl\u00f6tzlich stolpere ich \u00fcber eine\u00a0<\/span>Notiz. Ich bleibe daran h\u00e4ngen und mein Tag beginnt sich an dieser Notiz, anders als geplant,\u00a0<\/span>zu entfalten. Sie dringt in mich, wie eine Melodie, die einem bekannt vorkommt, wie ein\u00a0<\/span>Geruch, der einen an etwas erinnert, ein Wort, dass man schon lange gesucht hast. Der Artikel\u00a0<\/span>erz\u00e4hlt vom 52-Hertzwal, dem einzigen Wal der in dieser Frequenz singt, alle anderen Wale\u00a0<\/span>singen tiefer. Er wird auch der einsamste Wal der Welt genannt, weil er trotz seiner Rufe nicht\u00a0<\/span>seines Gleichen findet. Seit zwei Jahrzehnten durchkreuzt er den Pazifik, seine Ges\u00e4nge\u00a0<\/span>werden von Forschern geh\u00f6rt, aber nicht von Artgenossen. Es gibt nur diesen einen 52\u00a0<\/span>Hertzwal. Kein anderer antwortet ihm. Ich beginne mehr \u00fcber ihn zu lesen, ich recherchiere\u00a0<\/span>und dann r\u00e4ume ich den Schreibtisch und anstatt mich an meinen Roman zu setzen, beginne\u00a0<\/span>ich ein Gedicht. Ich wei\u00df es beim Lesen der Notiz gleich. Ich verstehe es sofort. Der Wal und\u00a0<\/span>ich, wir schwimmen beide im selben Meer. Wir senden Signale auf unterschiedlichen Kan\u00e4len, <\/span>die kaum jemand h\u00f6ren kann. Aber anstatt irgendwann frustriert das Funken einzustellen,\u00a0<\/span>funkeln wir trotzdem immer weiter. Weil: on the other end there is always someone listining.\u00a0<\/span>Ich antworte dem Wal. Mit meinem Gesang. In meiner Frequenz. Lieber einsamste Wal der\u00a0<\/span>Welt: jetzt sind wir schon zu zweit.<\/span><\/p>\n

\u00a0<\/span><\/p>\n

(52 hertzen) <\/span>f\u00fcr dich und meinen bruder philipp\u00a0<\/span><\/em><\/p>\n

ich atme aus 52 hertzen\u00a0<\/span><\/p>\n

auf meinem spektrum tanze nur ich\u00a0<\/span><\/p>\n

zehenspitzen farbweise in den regenbogen getaucht\u00a0<\/span><\/p>\n

das atmen der anderen atmet sich unter mir aus\u00a0<\/span><\/p>\n

die tonleiter steigen wir niemals gemeinsam hinauf\u00a0<\/span><\/p>\n

wir singen auf anderen signaturen\u00a0<\/span><\/p>\n

und ich jaule dabei das gespenstige lied einer tiefgr\u00fcndigen tuba\u00a0<\/span><\/p>\n

den mond vielleicht an\u00a0<\/span><\/p>\n

die sterne mit sicherheit\u00a0<\/span><\/p>\n

mit der regelm\u00e4\u00dfigkeit eines metronoms\u00a0<\/span><\/p>\n

schl\u00e4gt mein rufen in wellenbewegungen aus\u00a0<\/span><\/p>\n

und auf dem grund meine wanderung fern eurer pr\u00e4senz\u00a0<\/span><\/p>\n

ich kann eurem klang nicht folgen aber tanze nur einen atemschlag von euch entfernt\u00a0<\/span><\/p>\n

ich nutze dabei die wege der einen zu den zeiten der anderen\u00a0<\/span><\/p>\n

ich habe geh\u00f6rt wie eure rufe sich finden\u00a0<\/span><\/p>\n

mein lied aber kenne nur ich\u00a0<\/span><\/p>\n

ich singe in s i n g u l a r s p r a c h e rufe ich\u00a0<\/span><\/p>\n

hier drau\u00dfen hier\u00a0<\/span><\/p>\n

drau\u00dfen bin doch auch ich\u00a0<\/span><\/p>\n

es antwortet die weite blau schimmernd tief eine see\u00a0<\/span><\/p>\n

ich stimme mich tiefer jahre um jahr gleich eurem ruf\u00a0<\/span><\/p>\n

um euren ton zu treffen \u00fcb ich dekaden\u00a0<\/span><\/p>\n

es bleibt aber ewig nur die ber\u00fchrung des wassers auf meiner glatten haut\u00a0<\/span><\/p>\n

ein spiegel gehalten in die sternklare welt sucht seinesgleichen\u00a0<\/span><\/p>\n

w\u00e4hrend sich in ihm nur die unendlichkeit fortschreibt\u00a0<\/span><\/p>\n

bin ich taub weil ich nicht eure sprache spreche?\u00a0<\/span><\/p>\n

oder bin ich ein zwischen euch sein\u00a0<\/span><\/p>\n

vielleicht bin ich die letzte meiner art der ihr nicht begegnen wollt\u00a0<\/span><\/p>\n

veortet auf der frequenz vergangener tage\u00a0<\/span><\/p>\n

oder zukunftsmusik\u00a0<\/span><\/p>\n

vielleicht war ich schon immer da\u00a0<\/span><\/p>\n

und werde es immer sein\u00a0<\/span><\/p>\n

euer echo vielleicht im weltall\u00a0<\/span><\/p>\n

das ihr nicht h\u00f6ren k\u00f6nnt\u00a0<\/span><\/p>\n

und dennoch\u00a0<\/span><\/p>\n

ist jeder\u00a0<\/span><\/p>\n

f\u00fcr sich allein in diesem \u00fcberf\u00fcllten ozean\u00a0<\/span><\/p>\n

verwandelt sich die einsamkeit aber zu etwas sichtbarem\u00a0<\/span><\/p>\n

und wenn mir die luft ausgeht suche ich dessen oberfl\u00e4che und atme aus\u00a0<\/span><\/p>\n

denn trotzdem ich jahrzehnte unbeantwortete hymnen in das kalte meer des pazifiks br\u00fclle\u00a0<\/span><\/p>\n

singe ich immer weiter\u00a0<\/span><\/p>\n

das leben ist das k\u00fchle wasser\u00a0<\/span><\/p>\n

das \u00fcber jeder r\u00fcckenflosse bricht\u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n

Der vorliegende Text ist Teil des literarischen Projekts \u201eSeitenwechsel\u201c, der Herausgeberin Johanna Hansen. Geschrieben werden Tagebuchnotizen, die zeitgleich in verschiedenen St\u00e4dten, in verschiedenen L\u00e4ndern und in verschiedenen Sprachen entstehen. An einem bestimmten (vorgegebenen) Tag, machen sich 5 Autorinnen und Autoren Notizen \u00fcber ihren Tag. Auf diese Art entsteht simultan ein Tagebuch, das einen vielschichtigen\u00a0<\/span>Blick auf eine jeweils individuell erfahrene Welt wirft. Dabei geht es um die Frage, ob es, seitdem die ganze Welt vor der Haust\u00fcr zu liegen scheint, also: ob und wie es angesichts der uns abhanden gekommenen Ferne und angesichts der Globalisierung m\u00f6glich ist, zeitgleich an sehr verschiedenen Orten und aus sehr unterschiedlichen Perspektiven etwas entstehen zu lassen, das heimisch macht, jenseits l\u00e4nderbezogener Trennungslinien. Es geht um die Suche nach einer Form, mit der sich die verlorene Distanz wiederentdecken l\u00e4sst. Und es geht darum, ob und wie N\u00e4he sich dadurch neu definieren l\u00e4sst. Das Tagebuch wird mindestens zwei Jahre lang \u2013 an einem jeweils f\u00fcr alle festgelegten Datum weitergeschrieben. Anschlie\u00dfend wird es als Anthologie publiziert.\u00a0<\/span><\/p>\n

 <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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