{"id":13727,"date":"2017-03-22T18:30:39","date_gmt":"2017-03-22T17:30:39","guid":{"rendered":"https:\/\/magazin.stadtsprachen.de\/text\/mi-yo-poetico-2\/"},"modified":"2020-11-29T18:37:47","modified_gmt":"2020-11-29T17:37:47","slug":"mi-yo-poetico-2","status":"publish","type":"stsp_text","link":"https:\/\/stadtsprachen.de\/de\/text\/mi-yo-poetico-2\/","title":{"rendered":"Mi yo po\u00e9tico"},"content":{"rendered":"

\u201c<\/em>No tengo ambiciones ni deseos.\/ Ser poeta no es una ambici\u00f3n m\u00eda,\/ es mi manera de estar solo\u201d (Poema \u201cEl guardador de reba\u00f1os\u201d, de Caeiro)
\n<\/em><\/p>\n

…Habito la patria esquiva del poema…<\/em><\/p>\n

 <\/p>\n

Mi yo po\u00e9tico es portavoz de un lenguaje arbitrario y sensible con el cual construyo un miniuniverso para mis mu\u00f1equitos de goma. En \u00e9l legitimo mi errancia abismal con frases y giros ling\u00fc\u00edsticos, predico con entereza a favor de los vuelos y el camino, soy afectiva y abierta a todas las conspiraciones. Selecciono entre las palabras y las cosas aquellas que correr\u00e1n el riesgo de agruparse en torno a la emboscada que me tiendo en sus espejos.<\/p>\n

Escribo cada vez desde lugares inexplorados en mi interior en donde un estallido sensible precede el fulminante despliegue de las visiones que contienen la memoria de los instantes que han sido y devienen.
\nEscribo desde un lugar fraguado<\/p>\n

entre arenas des\u00e9rticas<\/p>\n

oasis en niebla<\/p>\n

mares y valles<\/p>\n

cimas y abismos<\/p>\n

Converso con configuraciones del Otro en m\u00ed misma<\/p>\n

Desde las profundidades emerjo a las palabras<\/p>\n

como buceadora en las aguas maternales del sentido<\/p>\n

Soy entonces<\/p>\n

misterio develado<\/p>\n

 <\/p>\n

No hablo s\u00f3lo desde las pasiones y la carne, ni\u00a0 desde las ideas en boga, ni registro s\u00f3lo im\u00e1genes de mis encuentros con la muerte. Nombro tambi\u00e9n desde el interior configurante, desde la estrella del destino que me ilumina y atrae con el magnetismo de sus rayos benignos. Qu\u00e9 no dir\u00eda si fuera posible el absoluto reposo como un estado estructural de la materia animada!<\/p>\n

Receptiva insisto en admirar la grandeza de las peque\u00f1as cosas, las tonalidades del crep\u00fasculo o del amanecer, el palpitar fogoso de las arterias de la vida. Empecinada en so\u00f1ar y cantar porf\u00edo en culminar la aventura que convierte el manatial en r\u00edo, la piedra en monumento, el \u00e1rbol en hoja y libro, para doblegar a la muerte en una victoria del pensamiento creador. Pretendo encontrar en el esp\u00edritu las voces que nombren los seres y las cosas y conserven en una imagen s\u00fabita toda la fuerza de su latido. \u00bfY para qu\u00e9 empecinarme en la b\u00fasqueda de un significado que explique el asombro ante las alboradas y los derrumbes? Confieso que me conmueve la insensatez de semejante prop\u00f3sito mientras peregrino a oscuras entre las calles en ruinas de mis instantes.<\/p>\n

Si ninguna de las im\u00e1genes y las palabras que las contienen completan la intenci\u00f3n manifiesta de crear un sentido irrevocable, al menos s\u00ed logran se\u00f1alar lo fortuito, el flechazo, la piedra de toque. Aunque considerar las implicaciones pr\u00e1cticas de esta aproximaci\u00f3n subraya la dificultad impl\u00edcita en ella: es una misi\u00f3n imposible para un ser humano socialmente condicionado ser congruente consigo mismo en su expresi\u00f3n a trav\u00e9s del lenguaje, ya que este s\u00ed mismo se encuentra descentrado, esparcido en las redes conformadas por sus complejos e inhibiciones. \u00bfQu\u00e9 expresar entonces desde un s\u00ed mismo escindido, qu\u00e9 certidumbre que no sea pasajera?. \u00bfC\u00f3mo expresar los sue\u00f1os, los proyectos, las frustraciones y fatuidades de la vida desde este ego agonizante y al mismo tiempo sentir que hay en estos actos algo trascendente, que posibilite refundar y rebautizar el ser en otras coordenadas?.<\/p>\n

No me aterran\u00a0 los saltos al vac\u00edo ni esa forma tosca de cortar las trayectorias o apretar a\u00fan m\u00e1s los nudos con la s\u00f3la intenci\u00f3n de reforzar los rigores ef\u00edmeros de las deserciones. Toma su tiempo acostumbrarse a los rigores de la tempestad y alegrarse ante los hallazgos cotidianos con una inocencia casi infantil.<\/p>\n

A veces contemplo a los seres humanos que pasan por mi lado con la extra\u00f1eza de reconocerme \u00edntegramente en ellos. C\u00f3mo es que aman y lastiman, tienen otros nombres y los abaten otras angustias, cuando soy algo\/alguien que palpita en ellos, con ellos? C\u00f3mo es que sin haber escuchado sus memorias y sin que sus rostros me recuerden alguna esquina en particular de mi propia historia, su sola presencia y sus miradas me se\u00f1alan la copiosa carga de sue\u00f1os, anhelos e incertidumbre, cuyo peso reconozco desde siempre sobre los hombros de mi conciencia?<\/p>\n

Me quedo sin voz nombrando a la muerte, los gritos de tantas madres espantadas contemplando los cad\u00e1veres de sus hijos en tumbas ba\u00f1adas en sangre. Me quedo ciega del coraz\u00f3n sin atinar a insertar en la aguja de la memoria el hilo de esta violenta realidad.<\/p>\n

Me pregunto: Si hablo de la suerte o del destino, si invento un fin para mis pasos, si empiezo a creer en que trasciendo en este instante el peso de todos los segundos, si alcanzo a pensarme ajena a este ser que camina y llora y hasta miente…, \u00bfpara qu\u00e9 armar y desarmar los mismos juguetes, interpretar cada vez de otra manera los mismos gestos, si en este juego no hay nada para perder o ganar m\u00e1s que la orilla del perfecto vac\u00edo?<\/p>\n

Cuando escribo tejo mis anhelos con el hilo del deseo, logro cambiar los tonos de mi vida interior en un caleidoscopio, poner los acentos en espacios anteriormente ignorados o desechados, ubicar mi soledad sobre la palestra, palpar la infinitud en un instante de sosiego.<\/p>\n

Cuando escribo tejo una nueva trama para los monstruos y \u00e1ngeles de mi imaginaci\u00f3n. All\u00ed deber\u00e1n anidar sus huevos de espanto o de misericordia. En esa red podr\u00e1n someter o liberar a otros cautivos del lenguaje, esclavos ciegos en la miseria de un temblor sobrenatural: el temblor del origen en los confines del verbo apegado a la carne.<\/p>\n

Me disperso a trav\u00e9s del lenguaje, por el lenguaje, en las im\u00e1genes que arrojan sus anclas sobre el mar blanco y blando del papel para quedarse all\u00ed como esfinges envueltas en el misterio de su propia clara oscuridad. Me disperso evocando lo que pudo ser, aquella l\u00e1grima que no lleg\u00f3 a derramarse, el beso que congel\u00f3 la rabia, el viaje en una barca inexistente sobre un mar sin puertos. Quiero seguir creciendo – me digo – cuando la ni\u00f1a se aferra a mis faldas y me impide dar un paso m\u00e1s fuera de mis s\u00f3tanos. \u00bfQu\u00e9 es entonces lo que no llego a ubicar en el centro de la habitaci\u00f3n de mi vida, c\u00f3mo desviar mi mirada de tantos objetos perdidos, quedarme en silencio y quieta, sintiendo gravitar las esferas en torno al buda en mi interior?<\/p>\n

S\u00ed, me disperso en la corriente de las im\u00e1genes, en el cuerpo del poema, y entonces me sorprende hallarme bajo la azarosa tolda del tiempo masticando las huellas informes de los sentimientos arraigados en el telar de mi memoria. Y me encuentro justo cuando alcanzo a pellizcar el sentido de la nada habitada que me nombra con palabras propias y ajenas.
\nCLAMOR<\/p>\n

Poes\u00eda:<\/p>\n

\u00bfPara qu\u00e9 me arrebatas tu fuego<\/p>\n

si me condenaste a ser la portadora de tu antifaz de luz?<\/p>\n

\u00bfPor qu\u00e9 te escondes en esta estaci\u00f3n en penuria de mi vida?<\/p>\n

Devu\u00e9lveme el fragor de tu sangre en mis venas<\/p>\n

encuba en m\u00ed tus huevos de sol<\/p>\n

arr\u00fallame en tu seno embarrado y h\u00famedo<\/p>\n

d\u00e9jame escuchar tus canciones<\/p>\n

en el silencio de la soledad m\u00e1s tuya<\/p>\n

y despu\u00e9s cantar, cantar yo misma<\/p>\n

con esa voz que me regala tu presencia<\/p>\n

cuando me envuelves en tus mantos<\/p>\n

Necesito tus visiones para seguir creando y creyendo<\/p>\n

Quieta en esta espera que siento ajena<\/p>\n

sentada sobre tus huellas que ya no queman<\/p>\n

no quiero rumiar amparada en las mismas calles ciegas<\/p>\n

la ira de los espejos<\/p>\n

ni arrastrarme en procesiones<\/p>\n

con otros despojos hacia ninguna parte<\/p>\n

para seguir bebiendo el descarnado polvo de la muerte<\/p>\n

Lib\u00e9rame ahora y para siempre de este ardor inagotable<\/p>\n

Quiero volver a ser tu llama y habitar en la fuente de tu coraz\u00f3n<\/p>\n

Necesito recibir la bendici\u00f3n del perfume de tus palabras y presencia cada d\u00eda.<\/p>\n

Am\u00e9n.
\n\u00bfA qu\u00e9 intenci\u00f3n macabra obedece la fuga del duende de la inspiraci\u00f3n, a qu\u00e9 extra\u00f1a desolaci\u00f3n homicida? Perder la forma po\u00e9tica de estar a solas es sucumbir ante la orfandad de la sangre y el esp\u00edritu, es aislarme de m\u00ed misma de una manera arbitraria y funesta, es estar sola y desnuda ante los espejos del destierro y renunciar a las epifan\u00edas del amor,\u00a0 quedarme sin voz, sin luz, sin ancla, perderme en la mara\u00f1a de un vegetar sin horizonte.
\nEl poema es la palabra<\/p>\n

desnudando los caminos<\/p>\n

mostrando donde fue dado el golpe<\/p>\n

y recibido el asesino<\/p>\n

en d\u00f3nde cay\u00f3 el cuerpo<\/p>\n

que esperaba en la piel<\/p>\n

el aliento y el abrazo de las horas felices<\/p>\n

 <\/p>\n

He convertido mis textos, los poemas donde deposito el peso de mi conciencia y la fragilidad o las aristas de mi pensamiento, en un puente medi\u00e1tico entre la mujer cotidiana, sujeta al extra\u00f1amiento de su propia historia, y la mujer emancipada que posee las claves para descifrar los enigmas y el misterio concebido en las entra\u00f1as de su existencia.<\/p>\n

Indago entre el dolor y la fiebre, entre los velos del amor y la soledad, la veraz profundidad de sus huellas. Este acto me condena a una indefensi\u00f3n sin precedentes ni atenuantes y, al mismo tiempo,\u00a0 es la fuente de donde extraigo el semen, la levadura, caricias y el temblor necesario para seguir andando con los ojos del coraz\u00f3n abiertos y contemplar indulgente, sin enloquecer ante sus cuadros, los desbordes, los engendros\u00a0 y las formas m\u00e1s violentas de la inconciencia humana.<\/p>\n

\u00bfEn qu\u00e9 consiste la arbitrariedad en la b\u00fasqueda de un verbo que abarque en s\u00ed mismo todos los vericuetos de la vida subjetiva, las conmociones de la sangre, las partituras de los sue\u00f1os, los abismos y las cumbres?. \u00bfCu\u00e1l es la sustancia innominable que palpita en cada certeza y presentimiento y que, sin embargo, se ubica siempre m\u00e1s all\u00e1 de la expresi\u00f3n?.<\/p>\n

En la suma de juegos y las m\u00e1scaras que conforman el valle de la infancia, el mar de la juventud, el fuego de la voluntad creadora, veo fundirse y plasmarse una visi\u00f3n geogr\u00e1fica, una corriente de sangre desamparada, un mapa de las huellas que seguir\u00e1n marcando el recorrido en el eterno retorno de las fuerzas vivas.<\/p>\n

Por debajo de la puerta de mi conciencia se escurren visiones venturosas provenientes de otras profundidades. Aseguran que me concierne seguir cantando y que mis cantos contengan la pasi\u00f3n y el fuego para quemar tanta escoria fundida a los huesos de la memoria en esta gota de universo y tendida en las habitaciones del recuerdo repasar serena los instantes atrapados entre las redes del tiempo.<\/p>\n

Aunque no conozca los rostros ni los nombres de quienes leer\u00e1n mis garabatos y se identificar\u00e1n de alguna forma con mis huellas impresas, ni llegue a reconocer mi paz y mis delirios en sus ojos, con ellos aunque lo ignoren habr\u00e9 compartido mi intimidad m\u00e1s libre y venturosa.<\/p>\n

Aunque mi escritura no alcance a proteger en su regazo a la ni\u00f1a que aprendi\u00f3 a silabear las palabras que enraizar\u00edan el contenido de sus saltos y correr\u00edas en la tierra f\u00e9rtil del lenguaje,…<\/p>\n

aunque sea un v\u00ednculo casi ciego la cadena entre el deseo de escribir, que con fuerza insondable irrumpi\u00f3 en los r\u00edos de mi sangre en los albores de mis d\u00edas, y las p\u00e1ginas sueltas que escribo en la eterna escucha de m\u00ed misma y del latir del mundo,…<\/p>\n

aunque mis hijos poemas hayan sido partos venturosos en medio de las tareas dom\u00e9sticas y en ellos encube las semillas de mis b\u00fasquedas y hallazgos, de mis errores y aciertos, de las visiones que nacen en una constelaci\u00f3n desacostumbrada,…<\/p>\n

aunque cada vez cambie de sentido lo que escribo como cambia de sentido la emoci\u00f3n, el canto, el grito, y pueda a\u00fan as\u00ed reconocer en los espejos de la escritura el tejido perdurable de mi historia,…<\/p>\n

aunque apoye en los pilares del lenguaje el peso de mi identidad y no tema m\u00e1s desnudar mi intimidad entre los velos de la vida p\u00fablica,…<\/p>\n

aunque al defender mi derecho a esgrimir la palabra como un arma contra laguerra, la\u00a0 injusticia, la desposesi\u00f3n,\u00a0 la soledad\u00b8 me condene a la frustraci\u00f3n o al silencio,…<\/p>\n

aunque escriba para recrear los avatares de la memoria o para ser fiel a mi vocaci\u00f3n de nombrar en la unidad las diferencias, los matices en la acuarela de la realidad,…<\/p>\n

aunque no haga otra cosa…<\/p>\n

mi relaci\u00f3n con la poes\u00eda sigue siendo el puente huidizo que tiendo cuando intento ganar la otra orilla de mi misma, all\u00ed donde cesan los naufragios y enciendo los faroles, en un puerto m\u00e1s all\u00e1 del bien y del mal, para conmemorar la ausencia y olvidar que vivo exiliada del para\u00edso.<\/p>\n

 <\/p>\n

(Cap\u00edtulo de la obra in\u00e9dita: \u201cLas Palabras Contadas\u201d)<\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

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