Une jungle grimpe aux murs en brique soit blanches et vernies, soit rousses et grumeleuses mais r\u00e9chauff\u00e9es par la paume qui s\u2019y frotte irr\u00e9m\u00e9diablement. Les murs vernis accrochent la pulpe de la main, la font plisser, la retiennent comme une br\u00fblure, un grincement de peau. La brique rouge la griffe gentiment, tour \u00e0 tour caresse de sable et couverture qui gratte. Exp\u00e9rience empirique de l’hospitalit\u00e9 des r\u00e9sidences berlinoises : min\u00e9ral, v\u00e9g\u00e9tal, la chair habite mais ne se montre pas trop. C\u2019est avril et il fait d\u00e9j\u00e0 bon – le petit monde d\u2019une poign\u00e9e de voisins est rest\u00e9 \u00e0 l\u2019ombre, prot\u00e9g\u00e9 sous la paupi\u00e8re d\u2019un mur.<\/p>\n
Quelques fen\u00eatres, peu d’\u00e2mes \u00e0 leurs rebords, d\u2019ailleurs elles n\u2019en ont pas, de rebord. Elles sont d\u00e9coup\u00e9es dans le b\u00e9ton comme on d\u00e9coupe des formes dans de l\u2019argile avec un couteau, des tranches nettes dans la mati\u00e8re, au style un peu alimentaire. La population de voyeurs \u00e0 Berlin a d\u00e9gringol\u00e9 \u00e0 mesure que celle des renards a retrouv\u00e9 le chemin de ses cachettes urbaines. Alors juste quelques fen\u00eatres en asym\u00e9trie, des murs comme les cartes perfor\u00e9es d\u2019un piano-manivelle. La musique est discr\u00e8te. Parfois en leur centre on trouve une mare \u00e0 poissons, et l’atmosph\u00e8re se fait presque parisienne. Num\u00e9ro 108, briques rousses, mare paisible.<\/p>\n
Ses pas sur le gros sable de la cour forment des bulles poisseuses. Le bas du jean effiloch\u00e9 se gorge d\u2019eau sale. Morsure \u00e0 peine fra\u00eeche sous la plante du pied droit, sa semelle est trou\u00e9e. Il est en retard et son sac lui scie l\u2019\u00e9paule. Sa narine gauche lui fait mal, l\u2019air est trop vif, sa nuit d\u2019hier fut trop courte. En fait, trop longue, omnipr\u00e9sente : une nuit d\u2019errance sans un bout de lit \u00e0 l\u2019horizon. Laissant derri\u00e8re lui des g\u00e9oglyphes baveux ayant peu d’int\u00e9r\u00eat historique, leur dessin tra\u00eenant r\u00e9v\u00e9lant rapidement la patte de l\u2019humain nonchalant et ne laissant aucune place \u00e0 l’interpr\u00e9tation (les extraterrestres n\u2019existent pas, ils existaient pourtant un peu cette nuit), il \u00f4te ses bottes au cuir us\u00e9 devant sa porte et c\u2019est en chaussettes qu\u2019il entre chez elle. En refermant derri\u00e8re lui, elle s\u2019assure qu\u2019il est bien venu chauss\u00e9, apr\u00e8s tout avec lui on ne sait jamais, il surprend son coup d\u2019\u0153il rapide du c\u00f4t\u00e9 du paillasson. Il pose son sac, de sa grande main il aimerait attraper ses fesses et l\u2019amener entre ses bras mais il se rattrape in extremis au mur et lui demande si elle a du caf\u00e9 entre deux reniflements iod\u00e9s.<\/p>\n
Il a l\u2019odeur d\u2019un jojo l\u2019embrouille tout juste rentr\u00e9 de sa nuit de gal\u00e8res. Elle d\u00e9teste \u00e7a, elle en est tellement revenue de ces types-l\u00e0, ces arpenteurs des nuits, elle a tellement envie qu\u2019il la soul\u00e8ve comme le vent un rideau lourd et pourpre pourtant l\u00e0 il n\u2019en est rien, il se contente de sourire de temps en temps et de parler presque en continu du P\u00e9rou, de Nazca, de l’\u00eele de P\u00e2ques aussi, il a une t\u00eate d\u2019enfant jusqu’\u00e0 ce qu\u2019on s\u2019en approche vraiment.<\/p>\n
Elle lui tend une petite tasse bleue en \u00e9mail, \u00e9caill\u00e9e en plusieurs endroits, achet\u00e9e toute neuve, les pens\u00e9es fusent dans sa bo\u00eete cr\u00e2nienne il a plein d’id\u00e9es pour refaire le monde ce matin et une toute petite cicatrice sous le menton. Elle la remarque seulement aujourd\u2019hui. Il vient lui donner son cours de guitare, remplir sa chambre d\u2019une bien vaine po\u00e9sie l\u2019espace d\u2019une heure tous les dimanches matins.<\/p>\n
Quelque chose au fond de sa cuisse, au fond de sa chair tremble d\u00e8s qu\u2019elle entend le gros sable de la cour crisser, un vertige qui se ratrappe aux branches, qui ne se loupe jamais. Il arrive syst\u00e9matiquement en retard, et pendant ce quart d\u2019heure en suspens voire cette heure (c\u2019est selon) le tremblement l\u2019habite, c\u2019est poings serr\u00e9s qu\u2019elle le cueille \u00e0 la toute fin de sa nuit d\u2019aventures. Elle voudrait d\u00e9ployer ses doigts fins comme une arm\u00e9e de t\u00eates chercheuses dans ses cheveux d\u2019un blond br\u00fbl\u00e9, y retrouver les tr\u00e9sors de sa nuit, breloques en verre, sous-verre cartonn\u00e9s, boutons de chemise encore orn\u00e9s d\u2019un morceau de fil, boules de coton ou pommes de pin aux cr\u00eates pointues. Mais elle serre le poing et ses doigts ankylos\u00e9s contre sa paume restent au port, frustr\u00e9s. Elle s\u2019imagine comme un navire dont les voiles restent enroul\u00e9es autour des m\u00e2ts, enserr\u00e9es dans des cordages, par un jour de grand vent.<\/p>\n
Tintements d\u2019acier, de ferraille mouill\u00e9e, bruits bruts des mati\u00e8res inanim\u00e9es branlantes, malmen\u00e9es par les \u00e9l\u00e9ments, claquements et coups de tonnerre qui r\u00e9sonnent dans toutes les choses non-parcourues de vaisseaux sanguins dilat\u00e9s, non-suantes, non-tremblantes, non-palpitantes.<\/p>\n
Verrouiller le mouvement avant qu\u2019il ne se d\u00e9ploie, avant qu\u2019il ne fende l\u2019air \u00e9lastique.<\/p>\n
C\u2019est l\u2019histoire banale de ces tremblements de femme qui d\u00e9passent les lois de l\u2019endurance physique et d\u2019un type qui ne l’ab\u00eeme pas encore, qui conna\u00eet par c\u0153ur les noms des oiseaux des villes qu\u2019on ne met pas en cage. Il vient en paix, lui livre un peu de son savoir, repart avec un billet de vingt froiss\u00e9 dans la poche. En apn\u00e9e ils \u00e9changent ces mouvements m\u00e9caniques, donner et recevoir sans engager le corps, juste un bout de main, trois doigts sur une corde, sur le papier, l\u2019empreinte d\u2019un pouce sur l\u2019anse de la tasse. Parler de rien laisser parler les restes de la derni\u00e8re trace d\u2019hier qui lui alourdit les paupi\u00e8res, la trouver belle imaginer la profondeur de son nombril. Trembler le talon dans les bottes sur le chemin du retour, se promettre de moins parler, de l\u2019aimer pourquoi pas, dans un mouvement infiniment libre alors.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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